Rescatando musarañas, Textos escogidos

Las palabras

Sólo una recomendación, con muchas historias dentro.

neruda

Todo lo que usted quiera, sí señor, pero son las palabras las que cantan, las que suben y bajan… Me prosterno ante ellas… Las amo, las adhiero, las persigo, las muerdo, las derrito … Amo tanto las palabras… Las inesperadas… Las que glotonamente se esperan, se acechan, hasta que de pronto caen… Vocablos amados… Brillan como piedras de colores, saltan como platinados peces, son espuma, hilo, metal, rocío… Persigo algunas palabras… Son tan hermosas que las quiero poner todas en mi poema… Las agarro al vuelo, cuando van zumbando, y las atrapo, las limpio, las pelo, me preparo frente al plato, las siento cristalinas, vibrantes, ebúrneas, vegetales, aceitosas, como frutas, como algas, como ágatas, como aceitunas… Y entonces las revuelvo, las agito, me las bebo, me las zampo, las trituro, las emperejilo, las liberto… Las dejo como estalactitas en mi poema, como pedacitos de madera bruñida, como carbón, como restos de naufragio, regalos de la ola… Todo está en la palabra… Una idea entera se cambia porque una palabra se trasladó de sitio, o porque otra se sentó como una reinita adentro de una frase que no la esperaba y que le obedeció. Tienen sombra, transparencia, peso, plumas, pelos, tienen de todo lo que se les fue agregando de tanto rodar por el río, de tanto trasmigrar de patria, de tanto ser raíces… Son antiquísimas y recientísimas… Viven en el féretro escondido y en la flor apenas comenzada… ¡Qué buen idioma el mío, qué buena lengua heredamos de los conquistadores torvos!

Éstos andaban a zancadas por las tremendas cordilleras, por las Américas encrespadas, buscando patatas, butifarras, frijolitos, tabaco negro, oro, maíz, huevos fritos, con aquel apetito voraz que nunca más se ha visto en el mundo… Todo se lo tragaban, con religiones, pirámides, tribus, idolatrías iguales a las que ellos traían en sus grandes bolsas… Por donde pasaban quedaba arrasada la tierra… Pero a los bárbaros se les caían de las botas, de las barbas, de los yelmos, de las herraduras, como piedrecitas, las palabras luminosas que se quedaron aquí resplandecientes… el idioma. Salimos perdiendo… Salimos ganando… Se llevaron el oro y nos dejaron el oro… Se lo llevaron todo y nos dejaron todo… Nos dejaron las palabras.

Pablo Neruda, “Confieso que he vivido
Ed. Plaza & Janés

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9 thoughts on “Las palabras

  1. No, ya te lo encontrarás tú en Rayuela y lo experimentarás o no.
    Ayer di con esto para sumarle a este post. Estaba en uno de los míos…

    ’’’El lenguaje es inútil cuando se trata de decir la verdad, de comunicar cosas, sólo permite al que escribe la aproximación desesperada, y por ello, dudosa al objeto, el lenguaje sólo reproduce una autenticidad falsificada, una deformación espantosa, por mucho que el que escribe se esfuerce, las palabras lo aplastan todo contra el suelo y lo dislocan todo y convierten la verdad total en mentira sobre el papel. Otra vez había viajado yo al infierno, en dirección opuesta…’’’

    El frío. Thomas Bernhard

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  2. Lo encontraré, sí.

    Me gusta ese texto que has puesto. Las palabras siempre son imprecisas y sesgadas, y eso aunque las elijas bien. Bueno, afortunadamente tú sabes que tenemos otros lenguajes…

    De cualquier manera habría que cultivar más las palabras, porque bien elegidas pueden tener magia…

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  3. Curioso que muchos de los que están en guerra contra las palabras no puedan dejar de usarlas, ¿verdad? Es como una relación pura de amor y odio. Es lo que recuerdo de ese fragmento de Rayuela… Espera…

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  4. En mi edición está en la página 484.
    Es después de que habla del Amor, y lo compara con la lluvia que te sorprende a la salida de un concierto y te cala… A mí tú ayer, cuando nos quedamos en silencio… me calaste. Lo que pasa que yo soy muy lenta para procesar eso. Nunca me doy cuenta de lo que siento en el momento porque sólo estoy sintiendo… y dice: Tengo miedo de ese proxenetismo, de tinta y de voces, mar de lenguas lamiendo el culo del mundo. Miel y leche hay debajo de tu lengua… Sí pero también está dicho que las moscas muertas hacen heder el perfume del perfumista. En guerra con la palabra, en guerra, todo lo que sea necesario aunque haya que renunciar a la inteligencia, quedarse en el mero pedido de papas y telegramas. Reuter, en las cartas de mi noble hermano y los diálogos de cine. Curioso, muy curioso, que Puttenhan sintiera las palabras como si fueran objetos, y hasta criaturas con vida propia. También a mí, a veces me parece estar engendrando ríos de hormigas feroces que se comerán el mundo. Ah, sí en el silencio empollara el Roc… Logos, faute éclatante! Concebir una raza que se expresara por el dibujo, la danza, el macramé, o una mímica abstracta. ¿Evitarían las connotaciones la raíz del engaño?… bueno eso comienza cuando Horacio dice… pero el Amor, esa palabra…

    Tengo un libro de Winterson… La Carga… ya te contaré…

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  5. Creo que cualquier lenguaje acaba engañando, es impreciso, porque para comunicarse sin posibilidad de duda, hace falta manejar las reglas de ese lenguaje con precisión. Y no hay nada más impreciso que el ser humano…

    Rayuela se está cociendo a fuego lento en la mesilla… aún no, aún no,… estoy haciendo mi lenguaje interior al suyo… aunque me llame a gritos cada noche…

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  6. Pingback: Día de la jilispanidad « Mirando las musarañas…

  7. Gabriela dice:

    Acertadisimo…
    Que vibrante y total ese texto!
    Tan tuyo, que llego a la velocidad de la luz, iluminando su nuevo alumbramiento.
    Y las palabras- como es total-estaban alli, todas, consumadas. Tu las encontraste! Un buen motivo que celebrar… en tu honor y el de nuestra lengua!

    Por la lengua española!
    Por las musas y las arañas!

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